Fristelsen til at forråde mig selv, vende sig væk fra mit eget liv og se med misundelse på en andens kommer nogle gange til mig helt uventet. At forråde for mig betyder at betragte det, der sker med mig, som noget helt uvæsentligt.
Du skal forlade alt - og være et sted i en andens livscyklus. Vi har akut brug for at starte et andet liv. Hvilken er uklart, men bestemt ikke den, du bor nu, selvom du for en time eller to siden var ret tilfreds med dig selv (i hvert fald) med den måde, du lever nu.
Men i virkeligheden er der mange steder eller begivenheder, hvor andre mennesker føler sig gode og glade selv uden mig - og det betyder ikke, at de har det dårligt med mig. Der er mange steder og arrangementer, hvor andre har det godt, for jeg er der ikke. Der er steder, hvor de ikke engang husker mig, selvom de ved det. Der er toppe, som jeg ikke kan nå, fordi jeg valgte at bestige andre - og nogen endte, hvor jeg efter eget valg aldrig vil finde mig selv eller rejse mig, men meget senere. Og så opstår denne fristelse - at vende sig væk fra dit liv, at opleve det, der sker for dig nu, som ikke værdifuldt, men det, der sker uden dig - som det eneste vigtige, og længes efter det og holde op med at se, hvad der omgiver dig.
Du kan skrive med dit hjertes blod — og så kan min «bog» indtage sin plads blandt et godt menneskes yndlingsværker.
Hvad hjælper med at møde denne fristelse og vende tilbage til dig selv og ikke uendeligt længes efter, hvor jeg ikke er og måske ikke vil være? Hvad giver dig mulighed for at være lige med dig selv, ikke at springe ud af din egen hud og ikke forsøge at trække på andres? For nogle år siden fandt jeg selv de magiske ord, som jeg allerede har delt her - men det bliver aldrig overflødigt at gentage dem. Sådan lyder ord fra John Tolkien, som han skrev til sit forlag, træt af konstante diskussioner om, hvorvidt det overhovedet er muligt at udgive en så "forkert" roman som Ringenes Herre, og at den måske skal redigeres, klippes et sted. halvt … eller endda omskrive. "Denne bog er skrevet i mit blod, tyk eller tynd, hvad end den er. Jeg kan ikke gøre mere.»
Dette liv er skrevet med mit blod, tykt eller flydende - hvad end det er. Jeg kan ikke gøre mere, og jeg har ikke andet blod. Og derfor forlanger alle forsøg på at begå blodårer til sig selv med et vanvittigt vanvittigt "skænk mig en anden!" er ubrugelige! og "klippe disse fingre for ikke at have dig"...
Du kan skrive med dit hjertes blod — og så kan min «bog» indtage sin plads blandt et godt menneskes yndlingsværker. Og den kan stå ved siden af, på samme hylde, med bogen om ham, som jeg misundte mig så meget, og i hvis sko jeg så gerne ville være. Overraskende nok kan de være lige så værdifulde, selvom forfatterne er meget forskellige. Det tog mig flere år at indse dette faktum.