"Jeg har ikke opdraget dig til det her": hvorfor forældre ikke lærte os at være lykkelige

Da jeg går ind i huset med indkøb, alt i forventning om raslen fra indpakning, kigger på og prøver på, griber Asya straks poserne fra mine hænder, dumper alt derfra, begynder at spise, hvis det er mad, og prøve det, hvis det er en ny ting. Jeg havde ikke tid til at tage mine sneakers af, og hun var allerede ved at rive pakker op, tygge og lå på sengen i nye jeans. Måske endda i mine nye jeans — han mestrer med det samme de seneste nyheder, sætter dem i omløb.

Jeg blev ved med at tænke, hvorfor irriterer sådan hurtighed mig? Så besluttede jeg, at dette var en hilsen fra den sovjetiske barndom, hvor nye ting i børns garderobe var en sjældenhed - såvel som gastronomiske lækkerier. Og jeg ville forlænge bekendtskabsøjeblikket med dem og strække og nyde glæden ved besiddelse.

Så fra nytårsposen med slik blev der først spist rosiner i sukker, derefter karameller, så karameller «Gåsepoter», «Snebold» og først derefter — chokolade «Egern» og «Bjørn». Og hvem husker, hvordan mor holdt i skabet en æske chokolade "til ferien" eller en krukke mayonnaise med et lidt rustent låg - til Olivier til nytår?

Men alle disse rødhalsede særheder i moderne tid er ikke det grimmeste, vi fik derfra. Fra USSR.

Min gymnasievens far var kirurg og en høj blåøjet blondine med lange «kirurgiske» fingre. Han læste en masse bøger ("fars" kontor er, hvor hylder med bøger er fra fire sider til loftet), spillede nogle gange guitar, rejste til udlandet (det var sjældent dengang), bragte orange penalhuse til sin datter og tog hende nogle gange. fra skolen i sin Zhiguli-bil i klasseværelset. Ingen af ​​os havde forældre kommet for at hente os.

Da hun ikke bestod den første session i honning på grund af et mislykket privatliv på det tidspunkt, opgør og alt muligt, holdt kirurgfaderen op med at tale med hende. Som det viser sig nu - når vi allerede er over fyrre - er det stoppet for altid. Og ramte straks låsen på den elskede dør til kontoret. Der var ingen vej mere for hendes datter - hverken ind på hans værelse eller ind i hans liv. Fordi han ligesom troede på hende, og hun ligesom forrådte ham.

I en anden familie betragtes faderen stadig som et geni den dag i dag - en digter, en kunstner, en intellektuel, en strålende uddannelse, en fænomenal hukommelse. Plus utrættelig selvudvikling, personlig vækst. Folk er tiltrukket af ham, hvor er det interessant med ham! Jeg tilbragte aftenen ved siden af ​​sådan en – og som om jeg drak af videnskilden, var jeg oplyst og oplyst …

Da geniet fandt ud af, at hans datter var gravid og skulle giftes, sagde han, mens han skar af, at hun ikke længere var hans datter. Han godkendte ikke valget, og selve graviditeten forårsagede ham traumer ... Deres forhold sluttede der. Hendes mor sender hende noget hemmeligt fra sin mand, nogle penge, nogle nyheder, men pigen har mistet sin far.

Den anden far er selv et rigt kreativt menneske, og han opdragede sin datter i samme ånd. Da han lagde mærke til evnen til at versificere, krævede han, at "ikke en dag uden en linje", at hun hver dag ville bringe ham et nyt digt til analyse. Og hun bragte, prøvede og studerede, arbejdede, blev gift, fødte et barn …

Og på et tidspunkt viste det sig, at poesi, lad os sige, ikke er så vigtigt, at der ikke er tid tilbage til poesi, man skal klare husholdningen, og manden er ikke en af ​​dem, der vil sige: sid, kære, skriv sonetter, så gør jeg det resten. Og da faderen indså, at han skulle vente på udgivelsen af ​​sin datters digtsamling, brød han ikke helt med hende, nej, men ved enhver lejlighed antyder han, hvor skuffet hun var, hvordan hun forgæves begravede sine evner, hvordan hun er virkelig doven, da hun ikke skriver alle nye kreationer...

Hun skal betale penge for lejligheden, lave lektier med barnet, lave aftensmad til familien, og hendes far: ”Hvorfor skriver du ikke? Leder du efter inspiration? Hvilken slags sludder har du valgt at gøre i livet … «

Engang skrev Andrei Loshak på Facebook (en ekstremistisk organisation forbudt i Rusland): "En gammel mand med en stok, et skæg og en slidt denimjakke nærmede sig universitetets metrostation - klasseinstinktet fornemmede noget indfødt i hans udseende. Du kunne sagtens have været en ven med din far. Han kiggede usikkert på mig og spurgte: "Undskyld mig, er du interesseret i kunstbøger?" Alle af samme klassesolidaritet sagde ja, de er interesserede.

Og mange reagerede, mine jævnaldrende huskede deres forældre …

Vi havde også kunstalbum derhjemme, plader, poesi, prosa - rødderne er stadig for øjnene af os - bogstaveligt og billedligt talt. Og faderen er også fra denne generation af tresserne, som er født lidt før, under eller umiddelbart efter krigen. Aspirer, læser, lytter til Radio Liberty, tænker, skændes, bærer klokkebunde, rullekrave og sweatshirts med skarpe kraver...

De tænkte så alvorligt over meningen med livet, at de så gerne ville finde den. Og de fandt, tabte, fandt igen, skændtes om poesi, var fysikere og lyrikere på samme tid, skændtes med venner, hvis de var uenige med dem om abstrakte, spekulative spørgsmål … Alt dette forårsager respekt, beundring, stolthed for dem. Men.

Alt dette handler ikke om lykke.

Nej, ikke om lykke.

Vores fædre vidste ikke, at det at være lykkelig er anstændigt og godt. I princippet er dette det ønskede mål - din personlige lykke. Og betingelsesløs kærlighed er ikke godt forstået. De forstod det krævende - og var krævende og nådesløse over for sig selv og deres børn (og deres koner).

På trods af deres fremgang levede de i en tilstand, hvor man i fuld alvor troede, at det offentlige var højere end det personlige, og lykke generelt i arbejdet og meningen med livet skulle måles på det gavn, du bragte til Land. Og vigtigst af alt, dit liv i dag betyder ikke noget - kend dig selv for at øge arbejdsproduktiviteten og opbygge en lys fremtid, som ingen ved. Med nogle forbehold, men vores fædre troede på det … Og de mente også, at en masse frihed faldt i deres lod. tø.

Men hvad nytter det af deres uddannelse, intelligens, brede interesser, viden om kunst, litteratur, professionel succes, hvis de ikke var glade og undlod at gøre deres børn glade, eller endda forlod dem med formuleringen "Jeg har ikke opdraget dig for det"?

Og hvad?

Det ser bare ud til, at verden har ændret sig, at livet med gadgets er gået helt anderledes, at personlig frihed og individets interesser nu i det mindste tages hensyn til individet selv. Nej. Vi er ligesom vores fædre "børn af Ruslands frygtelige år", og vi bærer i os selv de sovjetiske forældres frygt og komplekser. Jeg har den i hvert fald på.

Alt dette skete for ganske nylig - min far arbejdede i avisen Socialistisk Industri, og min mor arbejdede i partiets distriktsudvalg. Og i sjette klasse sagde læreren i russisk og litteratur, den gamle kommunist Nadezhda Mikhailovna, der lagde mærke til min manicure (med gennemsigtig lak): "Jeg vil fortælle partiorganisationen, hvad børnene til arbejderne i distriktsudvalget gør - de male deres negle." Jeg var så bange, at jeg skar al lak af med en klinge, lige i lektionen. Ingen idé mere om hvordan.

Hun er her, kronologisk og fysisk meget tæt på hele denne ideologi om at gå i formation og i takt, alle disse lokale udvalg, festudvalg, Komsomol-organisationer, møder, hvor de arbejdede på, at ægtemænd forlod familien, piger, der "løber for at danse" i stedet for. at stå ved baren, hvor de blev dømt for makeup, længden af ​​en nederdel, en affære med en gift mand … Alt dette var et spørgsmål for den årvågne offentlighed og en grund til mistillidsvotum.

Og denne evige skyldfølelse for velvære, for "at leve for dig selv" eller endda "en time for dig selv", for personlig lykke kommer derfra. Derfra frygten for, at hvis jeg griner i dag, så vil jeg græde i morgen, og tanken: "Noget jeg har løjet længe, ​​skal jeg vaske gulvene, både i korridoren og på reposen." Og alle disse "det er ubehageligt foran folk", "hvad vil naboerne sige", "for en regnvejrsdag", "hvad nu hvis der er krig i morgen?" og et billede i offentligheden kaldet "Psykologi for hver dag" med rådet: "Hvis du er glad, så tie stille om det..." selv...

Og når psykologen siger: "Elsk dig selv, accepter dig selv i enhver form og tilstand - succes og fiasko, i processen med begyndelse og tilbagetrækning, i aktivitet og passivitet," forstår jeg ikke, hvordan man gør det! Men jeg læser mine forældres bibliotek, jeg går på museer og teatre, jeg kender alle former for empati, og generelt er jeg et godt menneske. Men jeg kan ikke være glad. Jeg ved ikke, hvordan det er. Videnskab og kunst, litteratur og maleri lærer ikke dette. Hvordan kan jeg lære mine børn dette? Eller er det tid til selv at lære af dem?

Engang, da min ungdom var slut for længe siden, efter at være blevet skør af neurose og selvmedlidenhed, besluttede jeg at studere på egen hånd. Jeg besluttede ikke at udskyde noget, ikke at gemme til senere, ikke at være bange, ikke at spare. Der er chokolade med det samme - og ingen karameller!

Og jeg besluttede ikke at lede efter meningen med livet. At score på høje mål, at opgive ambitioner, der ikke er sunde. Kun at læse for fornøjelsens skyld, men for at han skal se på malerier og gode arkitekters huse. At elske børn så meget som muligt uden betingelser. Og lad være med at læse flere store artikler og tykke bøger om filosofi og psykologi, men bare hjælpe dig selv med at blive glad lidt efter lidt. Til at begynde med, råd til det. Og for begyndelsen - at forstå, at hvis du ikke helbreder i dag-nu, så vil fremtiden aldrig komme. Den vil trække sig tilbage og trække sig tilbage hele tiden, og jeg vil løbe efter den til min død, som et æsel efter en gulerod.

Det forekommer mig, eller det viste sig, at hele verden er træt af ambitioner, information og skyld? Hvad er en trend: folk leder efter måder og grunde til at være lykkelige. Og lykke.

Jeg vil dele min. Og jeg vil vente på dine historier.